A cor azul dos miosótis

O meu poema publicado na "Antologia Entre o Sono e o Sonho - Vol. XVI", da  Chiado Books

Há pouco encontrei-me com a Isabel que conheci no tempo de início da nossas vidas matrimoniais. Quando casamos, vivemos no mesmo prédio, éramos vizinhos. Como eu, ela e o marido também tiveram um casal de filhos, com a mesma idade dos meus. A Isabel é muito faladora e estivemos algum tempo a conversar.  Falamos dos filhos, dos pais, do trabalho. Depois de muito tempo, é bom encontrar-mo-nos e saber das vidas de cada um. E pensarmo s no tempo que passou e nos momentos que vivemos.

  Da minha varanda vejo assim o Sol. Parece um balão no céu. Ruborescido.                                    

Hoje recebi da MEO a fatura relativa aos consumos do telefone fixo da minha mãe no mês de agosto. Fiquei assustado, um valor exorbitante. Fui à empresa esclarecer o valor. Tem a ver com o reencaminhamento das chamadas para o telemóvel da Vodafone. Como a ativação do reencaminhamento foi feita diretamente na configuração do telefone fixo, pensei que 0não teria que pagar. Mas, como me disseram na empresa, é como se tivesse a ligar do telefone fixo para o telemóvel. Logo que possa, amanhã, vou desativar o reencaminhamento.

Costumo estar sentado nesta esplanada, junto de casa, ao fim de semana. Atravessada, em frente,  por uma estrada nacional, vejo o céu, as árvores, os campos. E escuto o silêncio da manhã. Como estou de férias, aprecio o momento numa Segunda-feira. Menos pessoas, menos confusão, apenas o ruído da existência. E a alegria de ser.

Todos vivemos com ideias, opiniões e crenças que informam o modo como nos relacionamos com os outros e com a vida. A forma de vivermos, de habitamos o tempo, é influenciada pelo aquilo que nos constitui como indivíduos. Tudo nos influencia. Desde que nascemos, tudo vai-nos influenciar e determinar aquilo que somos. Quanto mais esclarecedoras forem as razões que definem e determinam aquilo que somos, mais sentido e verdade tem a vida que somos.

Hoje início um novo período de férias. As férias devem ser um tempo privilegiado de estar comigo. E de estar bem. Não preciso de sair, onde quer que esteja, interessa estar com a verdade de mim. Ou seja, com a essência do que sou. Só isso interessa.

Estive de férias nos últimos 15 dias e decidi regressar hoje ao serviço. Devia-o fazer apenas no próximo dia 11. As circunstâncias fizeram-me regressar mais cedo. As férias não foram nada de especial, estive em casa e o melhor que fiz foi ler um livro. Muita gente achará estranho regressar de férias mais cedo, mas parece-me que é um facto que acontece a muitas pessoas. Talvez porque as férias não correspondam às expetativas que se tem quando começam. Ou porque as saudades do trabalho e das circunstâncias a ele relacionadas falam mais alto. A verdade é que há trabalhos mais leves que outros, e para muitas pessoas o trabalho é uma forma agradável de passar o tempo.  E depois, ao fim de muitos anos de vida laboral, é natural instalar-se uma rotina de que é difícil desembaraçar-se. Já aqui escrevi que o trabalho é um modo de vida. Toda a gente trabalha, e no seu emprego passa a maior parte do tempo. Custando mais ou menos, não se pode estar à espera do fim-de-semana ou das férias para ...

Hoje vi esta publicação numa rede sociai. Por vezes, não se consegue dizer aquilo que se sente. Por isso é que é importante a literatura. Fiquei, realmente, impressionado com o que li. Acho que, por vezes, o sofrimento surge de não sabermos dar nome ao que sentimos. Não resisto, também, em partilhar aqui: "Há um tipo de tristeza que vem de saber demais, de ver o mundo como ele realmente é. É a tristeza de entender que a vida não é uma grande aventura, mas uma série de pequenos momentos insignificantes, que o amor não é um conto de fadas, mas uma emoção frágil e passageira, que a felicidade não é um estado permanente, mas um vislumbre raro e fugaz de algo que nunca poderemos segurar em cima. E nesse entendimento, há uma profunda solidão, um sentimento de ser separado do mundo, das outras pessoas, de si mesmo. " Virgínia Woolf